И я внесу скромную лепту...^^
Название: Колесо
Автор: с утра я был...
Дисклеймер: отказываюсь от всего
Предупреждения: ООС, может показаться АУ
Рейтинг: PG
Пейринг: Автор/Больное воображение. А по-честному, герои L&BB
Жанр: надеюсь, ангст
Пометки: Вдохновение подкралось и варварски долбануло по мозгам около полуночи.
читать дальшеВетер летит по городу, приглашая в свою безумную пляску листья с дороги и капли дождя, не успевшие ещё вдребезги разбиться об асфальт. Люди, мелькают мимо, оглушительно визжат гудки и тормоза машин и словно какие-то крики через улицу. Всё куда-то несётся. Все куда-то несутся. И ты идёшь, может поддаваясь зову ветра, может каким-то интуитивным порывам — идёшь, сам не зная куда. Один.
Колесо поворачивается.
Бледная луна смотрит на тебя неприветливо. Ей вообще не хочется ни на кого смотреть. Она пытается засиять, как солнце, но ещё не ночь, только начало угасать тускло-голубое небо. Ногам непривычно в ботинках. Город... Я его не люблю, слишком холодно, неприятно до зубной боли...
Вниз, вниз, вниз. Капля за каплей бурая туча падает на землю.
Зачем здесь так много людей?
Они знают, кто ты. Немного колеблясь, они пропускают тебя в серовато-бежевый дом с помятым козырьком. Появляется странная мысль, что его, заигравшись, помял дождь.
Коридоры, лестницы... Глупо. Ты даже не знаешь, где он может быть.
Но находишь. Обычная дверь. Обычная решётка. Ничем не отличается от других.
Гремит дверь. Тебя почти не удивляет, что она открыта. Не до того. Вокруг какие-то люди, смотрят на тебя, не понимают, зачем тебе это нужно. Ты привык к этому взгляду.
Нельзя опоздать... Я иду, иду...
Он там, он спит.
Очень темно. На полу лежит карандаш. Ты поднимаешь и рисуешь его, спящего. Прямо на стене, хотя не видишь толком ни его, ни свои наброски.
Тонкие руки, прижатые к груди, копна волос, закрывающая лицо. Кофта ему явно великовата. А он вдруг поднимается и смотрит. Что-то в тебе его рассмешило, и он усмехнулся, но не зло, а как-то как ребёнок, смотря на то, насколько его товарищ перемазался в торте.
«Ха-ха, какой ты смешной, Лолайт! У тебя усы из крема!»
«Тебе-то в этом варенье только детей пугать»
«Отлично! Пойду скажу девчонкам, что кровью истекаю...»
Не так уж вы и похожи. Хотите просить друг у друга прощения, но не находите в этом логики, правильно, логики нет.
Он тоже тебя рисует. В отличии от тебя, у него есть альбом. Ты чувствуешь, как ему забавно это небольшое превосходство. И ты, ты тоже ищешь что-то, в чём бы ты сейчас стал лучше. Тонкие листы с набросками быстро мелькают друг за другом до чистого. Новая страница.
Вы встречаетесь глазами. По-честному, он уже смотрел тебе в глаза, когда ты поднял взгляд. Но ты этого не признаешь. Шаг, шаг... Ты уже избавился от ботинок и отмечаешь, какой тут холодный пол. Ты идёшь навстречу. Кажется будто набрасываются все тени из углов. Но это пустяки.
Он смотрит на тебя и не двигается. Он не позволит себя жалеть.
Ты садишься рядом с ним на кровати. И не находишь, что сказать кроме банального «Привет». Он поворачивается. На его лице ожоги. Больно... но наверное так и надо, ему было гораздо больнее.
Он прячет лицо в колени. Тихо, слишком тихо. Капает с потолка. Кажется его уже здесь нет, здесь только его оболочка, а сознание унеслось куда-то далеко. Ты что-то хочешь сказать, но вся логика и эмоции вдруг куда-то исчезли, ты ушёл за ним.
Строки, строфы, цифры, нити... Тут нет ничего и можно делать всё, что угодно. Ты знаешь это место, хорошо знаешь. Цифры носятся перед глазами, то и дело залетая под кофту, сметая остатки того, до мозга костей логичного сознания, взлохмачивая и без того взъерошенные волосы. Колесо поворачивается.
За синими птицами, за серыми облаками, вдалеке какая-то дверь. Ты идёшь к ней беспрепятственно по паутинно тонкой нити. Не сорваться, не сорваться... Открываешь, но за дверью ничего другого нет, пейзаж не меняется. Ты оборачиваешься. Он здесь, конечно он здесь, сидит как ты на смешном пластмассовом троне. Может это не он, а ты?
Лолайт, ты тоже здесь... Как забавно... Давай тут будем... всегда?
Бейонд смотрит в промежутки между пальцами, закрывающими лицо.
Нет, так нельзя, это сейчас невозможно... Ты трясёшь головой и возвращаешь способность мыслить. Ты считаешь, что мысли — это то, что удерживает тебя здесь. Не мыслить — никак нельзя. Ты ошибаешься, да, даже ты. Нить рвётся.
На его лице была грустная улыбка...
Что-то надо сказать или сделать. И ты берёшь его за руку. Неуверенно, не знаешь зачем и что ты хотел этим показать. Он не отвечает.
Тёмно, очень темно. Вдаль, вдаль, за грани твоей логики. Алчные тени, прятавшиеся за вуалями. Капля воды с потолка. L, ты не удержишь. И не удержишься.
Ты решаешь вернуться туда, но тебя встречает пустота. Тоскливая, чёрная, без лучика света, легко поглотила цифры и иллюзии. Тебе уже кажется, что даже он был твоей иллюзией.
Его уже нет.
«Открой глаза... открой...»
«Зачем? В середине ночи так же темно как если бы они были закрыты...»
Ты просто засыпаешь, всё ещё сжимая его холодеющую руку в своей. Нет, он никак не может быть иллюзией.
Он не извинился... И я не буду.
Тихо, слишком тихо колесо поворачивается ещё на один круг.
-
-
21.02.2009 в 22:47-
-
21.02.2009 в 22:51-
-
22.02.2009 в 00:11-
-
22.02.2009 в 00:29-
-
22.02.2009 в 00:40-
-
22.02.2009 в 10:59-
-
22.02.2009 в 11:29Да, определенно, вещь стоящая... Даже не знаю, что еще сказать-эмоции смешанные=)
-
-
22.02.2009 в 14:57-
-
22.02.2009 в 17:39Для реальности вышло слишком мутно.
-
-
22.02.2009 в 18:25-
-
22.02.2009 в 20:14@*SmokinG_MaTT*@, спасибо))
-
-
23.02.2009 в 12:57-
-
23.02.2009 в 13:08-
-
23.02.2009 в 13:12-
-
23.02.2009 в 14:57-
-
25.02.2009 в 23:05а скажите, пожалуйста, что имеется в виду под колесом? если это символ - то что он симвозилирует?
-
-
26.02.2009 в 08:56-
-
26.02.2009 в 14:19убийственная - в смысле, хочется зарыться куда-нибудь подальше и убедить себя, что никогда этого не читал, потому что не может нормальный человек писать такое: Цифры носятся перед глазами, то и дело залетая под кофту, сметая остатки того, до мозга костей логичного сознания, взлохмачивая и без того взъерошенные волосы.
вообще, на самом деле, автор должен всегда четко представлять себе, что и почему пишет, а не надеяться, что он может сотворить что-то "мутное", а читатель-умница придет и всё поймет и объяснит. то, чего не понимает автор, в действительности просто бессмысленно.
-
-
26.02.2009 в 16:37-
-
26.02.2009 в 16:42-
-
27.02.2009 в 21:19...или в том, что многие люди прикрывают банальную писательскую незрелость красивыми словами, ведь правда же?
-
-
27.02.2009 в 22:00-
-
28.02.2009 в 14:05Символ - калесо. Что оно могло бы означать? для каждого совё. У каждого автора свой взгляд на жизнь. Так каждый художник видит любой предмет по своему и передаёт его соответственно, также, оставляя за собой возможность изменить цвет и размер, чтобы ярче передать его полную суть. Так каждый музыкант слышит чужое произведение по-своему, оно может нести для него абсолютно не тот смысл, который несет для автора этого произведения. Так значит он плохой автор, скажете вы, если не смог передать всем конкретно свою эмоцию. И если вы действительно так думаете, то вы недалёкий, очень недалёкий человек, с полным отсутствием творческого потенциала. Что чувствовал автор, создавая своё произведение? Мы живём разными жизнями, каждому из нас выпадают свои трудности, и именно их мы выливаем в нашем творчестве. И если человек пережил что-то из ряда вон выходящее, то, чего не каждый и пережить-то сможет, то, что впоследствии человек не побоится поведать миру через свои произведения, это делает ему честь! Он пишет о своём, а вы в его произведении узнаете себя - это ли не гениальность?
-
-
28.02.2009 в 14:53-
-
01.03.2009 в 18:56-
-
01.03.2009 в 22:54